Она

Я не дарил ей подарки Я не гулял с ней в парке, Но почему же так жарко меня полюбила моя бунтарка Я не водил её в заведения Я не видал её в сновидениях, Но воскресение как понедельник если её рядом нет в постели Я не писал ей стихов и нот Вот это первое, что я смог Но заволакивая словно смок она меня с головы до ног Теперь она - это я, я чувствую И между нами волны тока буйствуют И пусть непогода - ветры пусть дуют Наш уют они не достают Толи в истерике, то ли в бреду Мысль о ней пела во мне голосом Эрики Баду В какие двери я войду, а какие останутся закрыты покажет время в палитре открыто Мысль о ней как оттаянная шоколадная плитка Такая же сладкая Такая же липкая Смотрит украдкой, куда-то в глубину меня Теперь я - это она, а она - это я Пока не порвана струна, я не перестану петь об этом Но рано или поздно меня задушит как плохую сигарету не докурив до фильтра Это слишком живое чувство Я давно потерялся в тёмных углах Запутался в потоках серых машин Но даже в самых сумасшедших снах было гораздо ясней, чем в лабиринтах её души